Cm                     C#
Мы снова курим рыжую махорку,
  G                            Cm
Идем походным строем, где-то спим,
         C                  Fm
И у костров глотаем дым прогорклый,
   D                      G
Путей далеких вековечный дым.
     C                       Fm
Двадцатый век, - осенняя суббота.
   B                        D#  G
Пехота. Марш. Бессонные глаза.
    Cm           C           Fm
Бредем мы по заржавленным болотам,
     G                       Cm
Как будто семь веков ушло назад.


. . . . . . . . . . . . . . . .